Murmullo uniforme de los desayunadores, incesante repiquetear de las gotas sobre el techo de chapa de esta mañana muy húmeda, muy porteña.
Necesidad absurda de situar nuestra condición metafórica en es te bar que apesta a café y tabaco.
Recordando nuestras eternas discusiones sobre la trascendencia, la nada y otras yerbas. Abstracciones escencias (escenas) perfumes.
Yo con mis aspiraciones de ombligo de los limbos y vos, baldazo de agua fría, alejándome siempre de mi narcisa cosidad.
¡Tantos mates, bizcochos y cigarrillos! para oírte finalmente sentenciar: we are nothing, we WANT to be something, we wants it, we needs it, but we can't haves it.
Ese intento libertario tuyo que aligera tristezas y decisiones con un rotundo this moment is nothing within the nothing that you are.
Hoy decido escribirte, quizás en respuesta a aquella vez que me dedicaste orgullosa 5000 caracteres, aunque hayas gastado un par en Bob Dylan, no es reprochable.
Te confieso que espero tu respuesta, en ese formato de plagios y citas que nos caracteriza, que quizás nunca lleguen a publicarse, pero quedarán aquí, como quien dice, para la posteridad.
Las hojas amarillean contra el cielo gris, me llueven haikus y me parece tan irreal todo...
Terminar de definir mi condición de hormiga, mirando el cielo, al pie de la montaña, con vos que de algún modo siempre estás. ¡qué pequeña me siento!
.el plagio.
.la cita.
.la mediocridad.
.sus besos.
.no dejo de pensarlo.
¡sabio Rigaut no hay nada qué hacer: no hay nada qué hacer!
1 comentario:
lentamente pienso la respuesta adecuada, mientras tomo mate.
i´m a golden ant.
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